De carton

                                                                        A mi abuela Trinidad.

Tus sabanas blancas de algodón

con flores  violetas  y amarillas

vapuleadas por el viento

delimitaban el patio en común

entre tu casa y la mía. 

Me gustaba sorprenderte

detrás de esas sabanas. 

Vos hacías como que no me habías visto
me invitabas a tu casa,

no sin antes preguntar

si mi madre sabía que estaba ahí,

con vos.

Tomábamos mate cocido con leche 

sentadas una frente a la otra

sin hablar. 

Tus ojos azules apenas se veían

detrás de la armadura de cristal. 

Mojábamos pan en el mate cocido

te miraba las manos 

tus dedos largos de pianista. 

Sacabas las cartas del cajón

las mezclabas suavemente

cuidabas que estuvieran los comodines

los ochos y los nueves. 

Jugábamos sin prisa

casi siempre me ganabas

eso me ponía algo contenta. 

Tus manos olían a barajas de cartón

a esos ratos de aburrimiento consentido,

acompañándonos. 

No tengo tus manos,

ni la talla de tus vestidos

tampoco tu ojos              
                         Guardo

tus silencios

que ahora

son los míos. 

Lectura de verano

Esta es una revista estival que hace Silvana Baylac, con mucha alegría y creatividad.

Podrán encontrar relatos, sueños, cuentos, anécdotas, dibujos... historias.

Pasen y vean, tengo además la alegría de participar en esta edición.






 http://issuu.com/seelvana/docs/lectura_de_verano_-_printemps

En la vereda

Estoy en la vereda de la casa de mi infancia

la casa

en la que vivimos todos juntos

y ver  una señora en ojotas

que camina por la calle

con un bebe en brazos.

Detrás vienen dos niños, 

más o menos de mi edad

juegan con unas botellas de plástico.

Uno de ellos me mira al pasar
saca su lengua.

El otro se para frente a mí

y abre bien (grande) su mano.

Sin saber que hacer

me quito la gomita que sujeta mi pelo,

se la doy

tiene plumitas rojas.

Él la mira

se la pasa por la cara.

Ríe, cerrando los ojos.

Después la pasa por la mía,

me río también.

No sé cuanto tiempo pasa

tengo la imagen

de su madre que vuelve

del esmalte celeste de las uñas

del ruido de las ojotas sobre el pavimento

estamos  nosotros

sentados en el cordón

jugando todavía a ver

quién aguanta más. 

Un viernes de agosto

Es un viernes de agosto
mientras miro por la ventana
con una taza de café en la mano pienso
donde estarás.

Me pregunto si te habrás levantado,
si habrás visto el día de sol
o estarás todavía durmiendo.

Me pregunto cuantos inviernos
por delante quedarán
sin que estés acá.

A lo mejor el día es hoy
en un rato, en la calle
en el subte o en la cola del banco
porque hoy tengo que ir al banco.

Quizás,
no falte tanto
para cruzarnos
que vos me veas,
yo también
y que nos demos cuenta
que somos
nosotros.

Colores al sol

La mujer pone a secar al sol

un color

al lado

otro.

La remera blanca, el pantalón verde

el suéter marrón. 

Colores al sol

para abrazar,

para volver a abrazar

el cuerpo frágil

de una mujer

que espera.

x

Hortensias en el jardín

Nunca me gustaron las hortensias.
En la casa de mi abuela había una planta 
en el cantero de adelante, antes de la reja.
Sus hermanas me decían
que las mujeres de las casas donde había hortensias
no se casaban nunca
y yo me quería casar. 
Así que le pedí a mi mama que nunca pusiera
esas flores en nuestro jardín. 

Pasó el tiempo 
mi abuela murió y vendieron la casa
con las hortensias que aun permanecían.

Cada vez que hoy 
paso caminando por la casa
y las veo
estiro la mano por entre la reja
en el intento de acercarlas a mí.